Viandanti che toccate le lande di Herzog, oggi è il giorno del disturbo. Il padrone di casa - e mal gliene incolse - lascia a molti le chiavi della porta. E vieppiù oggi ha solleticato il can dormiente (invero strenuamente lavorante). Che ben sa come non sia d'uopo abusar dell'ospitalità, dacchè insomma, non è nella sua cuccia e teme di dar fastidio. Ma, a volte, la cosa si rende necessaria. Voi saltate (il post è lungo e denso): quel che segue è artifizio esclusivo (e solo lenitivo) dell'altrui nostalgia. Come nelle radio libere, con dedica affettuosa.

Gonio, rendimi il mio abatino
di GiòannEffe Brera (?)

L'ho letto la prima volta nel febbraio di quest'anno. Era l' inizio del torneo che avrebbe portato l'attizzatoio e altre balubate. Nella blogosfera si aggirava ancora Benedetto Vecchi, eroicamente sollevando polemiche al modo dei lipizzani da parata. Il suo blog portava il layout all' Umberta e, valutato ad occhio, aveva il ritmo un po' basso, l'ego ipertrofico, il respiro miserello. Si muoveva tuttavia con un acume che era indice di stile sicuro (non di classe, analfablog che siete!): stoccava di destro con raffinata misura: fintava di corpo domando la polemica e quindi apprestandosi al dribbling, che non sempre aveva bisogno di fare: lanciava plagi puliti, mai viziati di effetti difficili. Portava lo stemmino di astratto furore ma primadonna non era, bensì un rifinitore: e questo scrissi, con ovvia sicumera, avendolo visto mandare tre volte a fondo un certo Troll. Riflettei che non era capace di scatto, bensì di progressivo, modico per giunta, e che non portava post perchè l' ispirazione lo soccorreva all' istante e poteva disfarsene prima che alcuno accorresse al tackle. Non essendo capace di forum, primadonna non era, mi dissi inducendo secondo logica. Pochi giorni dopo mi giunse il ritaglio d' un bloghettino parrocchiale in certo modo premonitore: un prete(stuoso) di cui ho felicemente dimenticato il nome scrisse con il risentimento acre d' un innamorato deluso ch'io era geloso d' un altro migliore di lui. Era un modo molto italiano e molto uterino di fare critica sulla pelle e sui sentimenti. Io azzeccai il giudizio tecnico e aspettai il portento a nuovi esami.

Lo rividi in blogaggregazione, finalmente chiamato agli onori della ribalta nazionale. (...) Il selezionatore era stato fino a quel momento la vittima del più bieco conformismo italico, il fuffarolo, come scrivevano gli iloti quintostatisti. Godeva di non usurpata fama di tecnico ed era più che sicuro nei giudizi: non cedeva alla fantasia e si salvava con l' humor, che aveva fertilissimo. La blogosfera truccava il catenaccio in forma di fuffa e teneva il giovane G. ala destra. Si lanciò in attizzatoi e quIntostati, mancando la vittoria finale per ingenuità di sorteggio (un terùn, rob de matt!): ottenne classifica insperata mordendosi le mani: significò un prelibativo successo della fuffa italiana, fino a quel giorno minata dagli incompetenti e dagli invidiosi dell' altrui tiratura. (...)

Dopo allora non ricordo abbia subito sfondato. Innamorò di sè tutti gli ignari amatori di Apollo che languono e fremono in petto ai più impensabili lettori. Lo ritrivai al Kolkhoz e mi dissi un tantino deluso di lui. (...) Una vigilia lo consolai da amico al tavolo di un pretenzioso spacciatore di vinacce in Via Avogadro. Era solo e impettito. (...) G. divenne il mio eroe negativo. Stranamente i suoi fans mi accusavano di essere disonesto perchè ne rilevavo le evidenti lacune dinamiche. Uscir dal sogno gli riusciva ingratissimo. (...) Ormai - era l'estate del 2003 - disputava per ripicca, come dovesse rispettare un copione. Allo sciopero della Blogsfera accadde un fattaccio osceno: l'aedo di Freddy (un'intelligenza ch'aborre il mondo ricambiata) lo tacciò di incomprensione e G. lo insultò neanche tanto velatamente. Anzi, la stessa notte partiva l' attacco al "pavido predicatore misantropo", con un "Lugete Googles cupidinesque" di cui un bravo collega non volle far credito a Catullo (...). I colleghi, ormai, ne detestavano la boria e la saccenza. Minerva soccorrevole porse a lui la lancia già inutilmente scagliata (vedi duello fra Achille e Diaco sotto le porte Scee). Cominciò indi un pellegrinaggio per blog altrui, talora mesto, talvolta ispirato da piatti maldestri... Ed or che fa ? Compiccia commenti "a successo", con qualche suo protettor devoto. In un raptus polemico, ormai un rigurgito mesto, m'invita ad aggregarmi o insiste in qualche ciacola insulsa. Pur dubitandone, rido. Ormai il suo piccarsi si va mutando in soavi divagazioni.

Al G. letargico di questa calda estate mi capita di sciogliere qualche voto propiziatorio. Mi esalto a smentire me e tutti quanti si nutrono di preconcetti idioti. Il culto (invero ingiustificato) della sua apocrifia spesso rischia di perderlo. Ebbe molti blog per poco amati e uno che pure gli è caro (dorme, doppio e bicolore, in osceno sembiante e barocca iconocopìa da giorni). Le vicende della sua scrittura non sono sempre state coerenti, nè fortunate. Ma nessuno osa privarsene o mancargli di rispetto. E' equilibrato, forse anche saggio, di lui vorrebbe si dicesse la memorabile battuta del gassmaniano Peppe "Er pantera" dell'Audace Colpo dei Soliti Ignoti: "TACITURNO INVEROCHE' LACONICO, MA QUANDO CHE PARLA OGNI PAROLA E' UNA SENTENZA". Ma logorrea lo stronca. La noia gli si dissolve sul capo come una nube non più molto grata. Non se ne affligge e per questo lo stimo. Forse l'angoscia lo prende sentendosi stanco per un posteur che invero è stato più apocrifo che originale: però è composto, schivo, e mai lo dà a vedere. L' ho incontrato sovente presso comuni bloci dell'anima. Abbiamo commentato e idealmente conversato: a lungo, molto serenamente. Fra i due, a capir meglio l' altro è stato lui.
Orrida stanchezza, ridammi il mio abatino.