L'incontro

Uno da dietro l’angolo.
L’altro per la strada che s’acciottola in salita.
Passi inavvertiti, come un tentativo e non per vera intenzione di cammino.
Si avvicinano circondati di primo inverno e di silenzio.
Un piccolo Caffè con i tavoli all’aperto, umidi.
Così vicini, adesso, da potersi guardare.
Nessuno sa se si vedano in realtà.
Seduti al tavolo, il cappello inlevato, un saluto che non c’è.
Entrambi in cappotti troppo stretti e anime troppo grandi, tormentando l’uno i guanti scuri e l’altro un bastone da passeggio posseduto mai.
Lo sguardo altrove, basso, obliquo, ma chissà gli occhi cosa guardano davvero.
Intorno, il mondo non s’accorge, né i passi d’altri ricalcano le loro ombre coricate piano sul marciapiede da un inutile sole, breve.
Seduti.
Senza muovere.
Senza parola.
E, dentro, l’universo.
Uno si toglie gli spessi occhiali cerchiati d’acciaio, per pulirli distratto e inutilmente.
L’altro allenta il nodo alla cravatta, ostile.
Per quanti minuti, ore, giorni.
Restano, senza sapere dell’altro, o forse essendogli così vicino.
Si alzano leggeri, irrilevanti.
Scivolano via, solo più schiena e spalle e nuca.
Uno dietro l’angolo, l’altro per la strada che s’acciottola in discesa.
Sul tavolo, lasciati prima o forse mai, due biglietti da visita.
Fernando Antonio Nogueira Pessoa.
Franz Kafka.

Quello che precede è un esperimento di scrittura spontanea e non m-editata.
Non ne difenderò contenuto e forma; le nostre scrItture o si giustificano da sé, o devono soccombere.
Vorrei però invitare chi lo volesse a immaginare, meglio di quanto ho fatto io, l'incontro im-possibile tra i vostri scrittori preferiti (o detestati, perché no).
Chissà cosa ne può venir fuori. 
Ho creduto che Pessoa e Kafka avrebbero avuto molte cose da dirsi, e invece.
O forse ero io, a essere troppo lontano per sentire.