Quivi non si indulge, per solito, in recensioni letterarie. Già v’è chi volenterosamente lo fa assai meglio (o anche peggio, nevvero).
Ma di questo libro vi debbo parlare.
Hamid Ziarati è giovane ma ha cultura antica, è ingegnere ma scapigliato, è scrittore ma gourmet, è iraniano ma ha una sorella ebrea.
Nato a Teheran a metà degli anni ’60, ne fugge dopo la rivoluzione khomeinista, in cui pure aveva creduto.
Salam, maman è il suo romanzo d’esordio, ed è l’epica del quotidiano. E’ la Grande Storia raccontata attraverso le piccole storie, è il passaggio dal regime dispotico dello Shah a quello prima libertario e poi liberticida degli ayatollah, visto attraverso gli occhi meravigliati di Alì, un bambino che cresce mentre il mondo cambia così violentemente intorno a lui.
Lo stile è lineare e lieve, e mai indulgente.
Dovreste conoscerlo, Hamid, dovreste vedere il fuoco nei suoi occhi quando parla dell’Iran.
Dovreste sentirlo quando recita a memoria prima in persiano e poi in italiano le parole del Pesciolino Nero, un libro che ha segnato la sua infanzia (… l’importante è se la mia vita o la mia morte abbiano avuto qualche influenza sull’esistenza degli altri).
Dovreste incontrarlo.
Vi piacerebbe.
Io l’ho incontrato all’indomani dell’uscita del suo libro, tra i profumi speziati di una cucina che accoglieva sapori arabi e mediterranei.
L’intervista che ne è risultata la trovate adesso su Libroblog.
C’è un versetto che si recita sempre, a iniziare ogni cosa nuova. Che sia così anche per Hamid Ziarati:

در نام از يزدان, بخشاينده و بخشاينده
Besm’ellah-e rahman-e rahim