Il dio delle colline
(storia quotidiana in tre atti, due finali e un mistero)
Atto terzo
Il giorno d’estate ha notte improvvisa e breve, che nasce nella conca a fondovalle mentre le colline in cima hanno ancora un chiarore di sentieri e passi ben segnati.
La canonica ora è mondo d’uomini attorno al tavolo, e per ogni uomo un bicchiere vuotato e riempito ancora alla bottiglia.
L’oste accennò un'ultima volta alla sua malavoglia.
- Ma cosa dobbiamo dire, cosa dobbiamo fare?
- Ad ogni conto buono, io il moschetto ce l’ho ben carico a pallettoni – gorgogliò il podestà.
Il farmacista ingollò d’un sorso il vino che dà coraggio.
- Lo chiameremo fuori di casa, e gli daremo il fatto suo. Ora andiamo.
- Sì, andate, e vi protegga il Cielo – farfugliò il prete.
- Come, voi non venite?
- Non posso, lo vieta il mio ufficio. Resterò qui a pregare per voi e per l’anima di quel disgraziato. Andate, andate, io vi benedico – concluse il prevosto, biascicando qualche parola in un latinorum pastoso di vino, mentre con la mano segnava nell’aria una croce sbilenca.
I congiurati vuotarono ancora i bicchieri, e l’oste mise nel tascapane la bottiglia vuota per metà, in caso si facesse necessaria una benedizione ancora per la via.
Ora è la notte.
Il buio è un luogo di rami secchi e rovi bassi a segnar caviglie e coscienza.
Tre uomini sbriciolano terra e sassi sotto il passo, mordono sentieri, scostano ombre al passaggio.
E’ una caccia, una rincorsa a fiato breve.
Le narici raccolgono un odor di selva e preda, gli occhi stanano pensieri in fuga.
La conca di Paroldo è giù da basso, nascosta ora dietro lo sperone e tra le rocce.
Con un rialzo breve, il sentiero sale sulla sterpaia come un calanco di fiume, e sulla riva opposta c’è la grangia, e la casa del vedovo Reviglio.
L’ultima salita, e la notte tocca i muri della casa scura.
(continua)
